Damián Galateo

La revolución de los ricos



- Te dije por teléfono
“Hubiera preferido ver marchar al ejercito nazi por la Avenida Santa Fe”


(Llueve)


Me gustaría escuchar algo de afuera, (lluvia) un alguien que diga que las cosas por esos lados andan diferente. (lluvia) Que me escriban una carta de amor y me manden un pasaje al cielo, (lluvia) que venga la carta con balas y arma y claras instrucciones de uso. (lluvia) Quisiera, si pudiera, esta noche, no otra, volarme la tapa de los sesos, (lluvia) de los huecos. (lluvia) Que me manden un mail algún extranjero de otro planeta,(lluvia) de otro tiempo; que venga la carta con precisas indicaciones, inequívocas para construir, con utilcillos baratos, una maquina del tiempo (lluvia) hacia algún lado debo poder precisar una fecha, un recordatorio. Quisiera, realmente, quisiera borrar la escena, el significado, el triste tribunal que mis ojos han tenido que ver marchar esta noche. (lluvia) Una carta que hable del dolor, que me diga como se le dice a un amigo que lo dejó la novia: no te preocupes, hay otras. (lluvia) Quisiera, y aquí nada puede la palabra, quisiera una voz, la nuestra, la de una madre, la que sea, que me arranque esta imagen como una muela carcomida, como un curandero saca el diablo, como una tía cura el mal de ojo. (lluvia) Quisiera preguntar, una y otra vez, quisiera preguntar de que manera este receptáculo de imagen que tengo en mi cabeza pueda hacerle frente a tan semejante manifestación, a tal manifestación desprovista total de amor, carente de toda condición humana, siniestra caricatura de bondad entrelazada, cínica demostración de cofradía. (lluvia)Y cuando más desesperado estaba, cuantos más cigarrillos fumaba, no me quedó otra, porque nadie iba a llamarme, nadie iba a gritar, porque yo no pude gritarles…no me quedó otra que inventar un personaje. Un personaje al cual bauticé, ni bien amaneció en mi pupila, Juarez Briza. Y es Juarez Briza el que toca esta copla, es Juarez Briza y no yo. Es Juarez Briza porque yo no pude. Es Juarez Briza porque yo subo al 9 piso y estoy enamorado de mi compañera de vida. Es Juarez Briza no porque me haya entregado, eso no importa, es Juarez Briza porque me he declarado artista y debo inventar y debo encontrar una excusa aunque sea chata y pequeña para poder despegarnos de la gangrena que hoy nos crecen desde los pies hasta la cabeza. Entonces es Juarez Briza el que agarra la cuerda y truena como la noche. Canta, Juarez, unos versos Hediondos, Borrachos y Libertarios, Brisa:


Entre leer y entender
hay un gran estrecho
Un Magallanes
Una escuela para ricos.
silencio para el pobre

Entre servir y tener
Hay un estrecho
un surco
una raya que divide los cachetes del culo
un terreno.
Un propietario.



Entre poseer y tomar
Hay una garganta,
Un grito inconmensurable
tan grande como la capa de ozono


Entre comer y gozar
Hay un invento
Un artilugio
La plusvalía


Entre la danza barroca
de aquellos que tienen
Contra tanta pasiva derrota
de los que ya no tienen nada
hay un sorete flotando
tieso y silencioso
que se imagina
entupidamente
equilibrista.


(Llueve mierda en la argentina)



Hace unos días soñé algo que completa la imagen. El sueño decía: Sus golpeteos me sonaron fascistas, salvajemente fascistas, como extraídos del sueño de un niño en pleno Berlín fascista. Hay niños que sueñan con la muerte, hay adultos que alimentan sus sueños.