dulce sueños

En el yahoo aparece que estás muerto
Debe ser verdad
Cómo te calza la muerte,
Juampa
Ya se te ocurrió algún buen chiste con la muerte
Cómo es el cielo para los argentinos?. Dios
también nos divide en países?. Y la verdad es que me importa un pito tu muerte pero me acuerdo de una frase tuya: " ya no puedo ser más tu amigo", eso me dijiste. " tu tío tiene sida y mi mamá no me deja jugar con vos". Así, de una.
Después paso el tiempo y hoy muerto fontanarrosa te sepulto, Juampa. Casi discrimandamente, casi censurando tu persona, como un esclavo sepultado junto a su rey, en el preciso instante, por decisión unánime porque se me da las pelotas, porque en esta historia no está la forra de tu madre, me gusta así. Simple, liquidación de una infancia de mierda.
Pero no es tu culpa, como tampoco es la de fontanarrosa, nadie tiene culpa. En tu caso es el barrio ese saenzpeña pelotudo que chusmetea como cotorra y va corriendo diciendo lo mal que lo pasa el vecino. Tan poco tuvo la culpa fontanarrosa cuando en una revista del cuero and calzado, en la cual trabajé, vi un dibujo suyo, con su firma negra y cursiva, avalando y en defensa del emblema de la industria nacional contra los negros de mierda brasileños que querían, y quieren, copar el mercado. No, no es culpa de fontanarrosa, de algo tenías que vivir, a lo mejor esos eran malos tiempos y los libros y portadas de los diarios no eran suficiente. Y como pretender, entonces, que vos, como pretender, repito, que vos, siendo un niño tan imbécil, un niño mimamimado tuvieras el valor de decir: No, Damián es mi amigo. Su tío no desparrama sida, su familia no desparrama sida. Y mejor aún, decir: Damián es mi amigo y sí su tío y su familia contagian el sida, aquí estoy yo, enterito, dispuesto al más fiel de los contagios. No. Imposible.
Sé, lo sé, mi cuñada paraguaya me lo explicó: no es bueno escribir la misma noche sobre un muerto que ha fallecido de día, de seguro el muerto nos espía y desde el más allá nos hace un gualicho, nos enferma una madre, lo que sea. Pero la pregunta es: quÉ hago yo escribiendo a las 4 y 47 de la mañana sobre Juampa, el gran Juampa, y sobre Fontanarrosa, el gran Fontanarrosa. Yo, que ni siquiera puedo construir un personaje. Si ni siquiera puedo separa las palabras o armar una conjunción, un poema que explore todos los caminos inhóspitos del lenguaje. Yo, que tengo un tio muerto de sida.
Saenzpeña y la sociedad siguen andando. Incansables.
Mañana, cuando lleven tú cadáver y bajés hasta al fondo de la tierra,
a fijarnos
manga de forros
si tanta cagonada furiosa valió la pena.

Perdón, perdón
tengo un hacha
puedo cortarlos a todos
cortándome a mi.
Decí que no la encuentro
Decí que este chiste se ha perdido en el infierno,
lugar donde irá a parar
el clarín,
el humorburguésconchudo,
todos los boludos de la niñez
al igual que muchos tacheros.


Igual

empero
empedo
Y al pedo
mis más querido respeto

no están muertos,
viven en mí.





Damián Galateo